Ударили в набат колокола, Горит земля и лязгом траки танков. Сигнальная ракета вверх ушла, Рассыпавшись на тысячи останков.
И вот пошел в атаку первый взвод, Там пацаны, которым девятнадцать. Скажи, судьба, каков твой поворот? И сколько раз в атаку подниматься?
Он первым шел: красивый, молодой, Ему вчера невеста написала. Последним оказался первый бой - Случайный взрыв и паренька не стало.
Вставай, солдат! Ну, что же ты затих?! Вставай, родной! Земля тебе даст силы... Но он не встал. Поэт напишет стих, И вслух прочтет над братскою могилой.
Был сорок первый. Шел жестокий бой, За Родину, за небо голубое. За то, чтобы дышали мы с тобой... Помянем тех, кто не пришел из боя.
БАЛЛАДА О МАТЕРИ. А. Дементьев
Постарела мать за двадцать лет, А вестей от сына нет и нет… Но она всё продолжает ждать. Потому что верит, потому что мать. И на что надеется она? Двадцать лет, как кончилась война. Двадцать лет, как все пришли назад, кроме мёртвых, что в земле лежат. Сколько их в то русское село, мальчиков безусых, не пришло?!
…Раз в село прислали по весне фильм документальный о войне. Все пришли в кино — и стар и мал, — кто познал войну, и кто не знал.
Перед горькой памятью людской разливалась ненависть рекой. Трудно было это вспоминать… Вдруг с экрана сын взглянул на мать. Мать узнала сына в тот же миг. И зашёлся материнский крик: — Алексей! Алёшенька! Сынок! — словно сын её услышать мог.
Он рванулся из траншеи в бой. Встала мать прикрыть его собой. Всё боялась — вдруг он упадёт. Но сквозь годы мчался сын вперёд. — Алексей! — кричали земляки. — Алексей! — просили. — Добеги… — Кадр сменился. Сын остался жить. Просит мать о сыне повторить. И опять в атаку он бежит. Жив, здоров, не ранен, не убит…
НЕТ СРОКА ДАВНОСТИ. Автор Самкова Нияра. Нет срока давности у нашей памяти, И этот страшный день, и этот бой. Ну, что же, милая, шинель вы гладите. И слёзы катятся у вас рекой.
Он не придёт уже и не обнимет вас, Он вечным сном уснул в земле сырой. А им, захватчикам, Господь за всё воздаст, Так лучше выпейте за упокой.
Вы, знаю, помните, как уходил солдат. Как в молодых глазах горел огонь. Окопы, рваные и смерти мрачный взгляд, И перепачкана в крови ладонь.
Ещё вы помните конвертик жёлтенький, И окружающих печальный взгляд. А дальше горький крик: « Мой милый, родненький, Где ты теперь лежишь, родной солдат»
Вы всё не верите, конвертик прячете. И почтальона вновь, ваш ловит взгляд. А в дом пустой войдя, шинель всё гладите, Напрасно, милая, погиб солдат.
В степи, где шли бои, ковыль седой растёт, И маки алые, как кровь горят. А в вашей памяти он к вам опять идёт, Совсем молоденький ещё, солдат.
Нет срока давности у нашей памяти! И списки скорбные сложились в ряд. Все мы с мольбой стоим на Божьей паперти,
