Александр Самойлов. Не называй меня поэтом
Не называй меня поэтом,
Я до поэта не дорос.
Не пой мне пламенных сонетов
И не дари шикарных роз.
Не восклицай в порыве «Браво»,
Восторг для гениев хорош.
Давай, не мудрствуя лукаво,
Поймем где, правда, а где ложь.
Назвать мои «стихи» стихами,
Наверно можно лишь едва.
Какими выразить словами,
То, что рифмую иногда?
Не называй меня поэтом,
Мне предстоит еще им стать,
Пусть небогат мой стих сюжетом,
Мне больше нечего сказать.
10.01.2012
Самойлов Александр. Мы барды - вольные поэты...Мы барды – вольные поэты,
Слагаем песни и стихи.
Мы сочиняем вам сонеты,
Не терпим бредней, чепухи.
Мы трубадуры, менестрели,
Стихами думаем, живем.
Не можем жить мы в цитадели,
А по дорогам мы идем.
В руках мы держим лютню, кроуд,
А то волшебное перо.
В часы услады ищем повод.
Стихами совершать добро.
Любовь стихами воспеваем,
Мы красоте дань отдаём.
И добродетель воскрешаем,
И силу дружбы признаём.
Мы барды – вольные поэты,
Евтерпы чудной скромный глас.
Все чувства лучшие воспеты,
В стихах, написанных для вас.
Самойлов Александр. В стране моих фантазийТам россыпи цветов играют красками,
Лазурью отливает небосвод.
Закат пылает огневыми плясками,
И звезды замыкают хоровод.
Там солнца блики - золотые всполохи,
Листва березы – нежный изумруд.
Там сизокрылые летают в небе голуби,
Зеленой тиной весь затянут пруд.
Там земляники ягод капли алые,
В траве мелькает перламутр жуков.
И цвета охры листья залежалые,
И белизна высоких облаков.
Там радуги изящной семицветие,
И серый в яблоко табун лихих коней.
Тюльпанов фиолетовых соцветия,
И белый пух от стаи лебедей.
Все это там, в стране моих фантазий,
Куда стремлюсь я сердцем и душой.
Туда хочу я взять тебя , мой ангел,
И увести навечно за собой. Самойлов Александр. Жизнь мне бы заново прожитьЖизнь мне бы заново прожить,
И все опять начать сначала.
Я все в ней смог бы изменить,
Чтоб песня жизни зазвучала.
Тогда бы не было стихов,
Что сердце, душу рвут на части.
И не было бы тех грехов,
Что совершил в порыве страсти.
Тогда бы не было тебя,
А может к лучшему все это.
Не знала б никогда меня –
Мальчишку глупого, поэта.
Идут и проходят года Иду в страну своих фантазий,
Сквозь пыль уродливых дорог.
Туда, где мир многообразней,
Но где я буду одинок.
Душа устала от страданий,
На сердце лед и пустота.
Мне надоела боль скитаний,
И жизни мерзкой суета.
Хочу уйти, пропасть, забыться,
В стране фантазий, там где рай.
В тени лесов ее укрыться,
Сказав лишь прошлому «прощай».
Александр Самойлов 29.02.2012 | 
